На главную | Содержание выпуска



Оставить комментарий
(просьба, в начале комментария писать тему статьи)




Представляем НАШЕГО нового автора Владимира Андреевича Чайковского, человека со сложной, насыщенной трагическим драматизмом судьбой. Подробно о нем - в последующих выпусках.


Чайковский В.А.
г. Чернигов

СТИХИ ПРОТЕСТА



Табори

Табори… Табори… І далекі, і близькі…
Табори українські – неначе фашистські -
Інквізитори давні… Не можуть чужинці
Так карати людину, як свої українці!
Скільки, скільки людей в таборах України
За поцуплені з голоду хліба крихтини?
Довели нас до злиднів нові «патріоти» -
Розвалили державу, лишили роботи,
Одурили за внески, а їсти щось треба –
Бо не падає мана з Божого неба.
В таборах дистрофія – тануть в’язні, як віск,
В таборах геноцид підіймається в зріст…
Довели нас мовчазних до межі, до крайності,
Окрутили оманою, позбавили крил…
І радіють у голос о правах і гуманості,
А в’язниць стало більше ніж лікарень і шкіл.
І не так вже далекі але й не близькі,
Табори скрізь і поруч на варті стоять…
І вівчарки, і вишки, як гляну, - фашистські,
Та на вишках я бачу українських солдат.
Перевертні, іуди дорвались до влади –
З кожним роком біднішає наше життя…
І довіри нема до Верховної Ради –
Бо вона не несе для людей майбуття…
Скільки років пройшло «незалежності» нашій?
А підсумки? – Спливає добро за кордон
На рахунки іуд – «патріотів» вчорашніх…
Що ж мовчиш ти про це, український закон?
Схаменіться пани! Бо в народному вирі
Не почує ніхто ні благань, ні виття,
Бо пора вже, пора вже гострити сокири,
Скільки можна терпіти ганебне життя?!

Перевод на русский язык Н. Кузьменко

Лагеря

Лагеря… Лагеря… Далекие, близкие…
Лагеря украинские, словно фашистские –
Палачи, инквизиторы… Ведь не могут чужие
Так карать человека, как свои, как родные.
Сколько, сколько людей в лагерях Украины,
Что от голода хлеба кусок утащили?
В нищету нас загнали «ура-патриоты»,
Развалили державу, лишили работы,
Одурачили с вкладами, не оставили хлеба,
Но не падает манна с Божьего неба…
В лагерях дистрофия, тают зеки, как воск,
В лагерях геноцид предстает в полный рост…
Довели безответных нас до грани, до крайности,
Опоили обманом… Без крыльев – лишь вниз…
Сами весело треплются о правах и гуманности,
Только тюрем все больше, чем школ и больниц.
И не очень далекие, но и не близкие,
Лагеря везде рядом на страже стоят:
И овчарки, и вышки, как глянешь, - фашистские,
Но на них вижу я украинских солдат…
Перевертыши, звери, иуды у власти –
С каждым годом нищают и жизнь, и душа;
И Верховная Рада не выдаст нам счастья,
Не укажет в грядущее путь сгоряча.
Сколько минуло лет «незалежности» нашей?
Результат? – Уплывает добро за рубеж
На счета всех иуд, «патриотов» вчерашних,
Но безмолвен закон, пряча мерзкую плешь…
Хватит жрать, господа! Ибо в вихре народном
Никто не услышит ни мольб, ни вытья…
Время, время уже топоры брать голодным, -
Сколько можно терпеть беспредел сволочья?!

Розбитим шляхом

І плачу і сміюсь, сміюсь і плачу
Над тим, що кожний день я бачу,
А бачу я не радість, не весілля,
А наше перед злочином безсилля.
У людства на очах грабують неньку, -
Вивозять все – хто швидко, хто тихенько…
В Верховній Раді, думаєш, не знають? –
Там теж свої кишені набивають –
Підвищили собі платню – дай боже –
І без податків щоб… На що це схоже?!
Сидить там під іменням патріотів
Збіговисько Іуд Іскаріотів.
Що їм життя простого селянина,
Ходатая в сльозах за в’язня-сина,
Поцупившого торбочку пшениці,
За що потрапив потім до в’язниці?!
Чи це не ви звели нас до недолі,
Щоб рились ми в смітті неначе в полі?!
Куди не гляну – черги наче ліс…
Від териконів аж до полонини
Поскрипує ганебной долі віз
Розбитим шляхом неньки України.

Перевод на русский язык Н. Кузьменко

Разбитою дорогой

Смеюсь и плачу, плачу и смеюсь
Над тем, что вижу, от чего плююсь,
А вижу я не радость, не веселье,
А горького бессилия похмелье.
Отчизну грабят на глазах у мира
Те, у кого сегодня власть и сила.
В Верховной Раде, думаешь, не знают? –
Там лихо все карманы набивают,
Сами себе зарплаты повышают,
Себя любимых от налогов защищают…
Сидит там под названьем «патриотов»
Гнилое сборище Иуд Искариотов.
Что слезы им простого крестьянина,
Извечного ходатая за сына,
Укравшего чуть-чуть муки в суме,
За что теперь не первый год в тюрьме?!
Разве не вы нас довели до горя,
Чтоб в мусоре копались мы на воле,
Пристраиваясь очереди в хвост?..
От терриконов и до полонины
Скрипит судьбы позорной дряхлый воз
Разбитою дорогой Украины.




О, Родина, желаю не упасть!

Как ты певуч, украинский язык,
Волнующе чарующая мова!
А я с рожденья к русскому привык
И не могу без золотого слова.

Но я тебе не враг, не янычар,
Я сын твой, Украина, до могилы,
И, шествуя сквозь жизненный пожар,
Тебе, единственной, и мысль моя, и силы.

И пусть не тщится мусорская масть
Тебя на части разделить во блуде.
О, Родина, желаю не упасть,
Отдав свой голос скользкому Иуде!




Уйду в бега

Я в лагерях не по своей вине,
В СИК-45 сижу я не по делу,
И перед вами нет вины на мне –
Я осужден судом по беспределу.

Уйду в бега, где воля и простор,
И под дубинами не гнутся наши спины.
Законен ли на рабство приговор
От имени свободной Украины?

Уйду в бега, где воля и простор,
Пока тепло, и в зелени долины.
По ходу тихо сгину за бугор,
Что я теряю, кроме Украины?

Я Родине не должен ни гроша,
И мне она не задолжала цента,
И обо мне не заболит душа
У власть имущих, и у президента.

Уйду в бега, пока еще дышу,
Пока тепло, и в зелени долины…
Пощады никогда не попрошу
У палачей народа Украины.




Независимость

Наша независимость – рай для казнокрадов,
Грабят Украину все, кому ни лень.
Говорят: избавились мы от всяких гадов…
Но отовсюду слышится стон из деревень.

Господи помилуй! Что же это с нами?
Не поймем мы новшеств нашими мозгами.
Были «коммунистами» на руку нечистыми,
Назвались «демократами» - остались вороватыми.
Эх-ма, горе от ума! Или без ума, все равно - эх-ма!

Те, кто были палачами,
Нынче стали богачами
И живут, не ведая стыда…
Все они опять у власти
И сулят народу счастье,
Надувая нас без всякого труда.

Украина в трауре, Украина в плаче,
Сколько можно, граждане, лучшей доли ждать?
Надо было, люди, думать нам иначе,
А не за горилку голос продавать.
Эх-ма, горе от ума! Или без ума, все равно - эх-ма!

Те, кто были палачами,
Нынче стали богачами
И живут, не ведая стыда…
Все они опять у власти
И сулят народу счастье,
Надувая нас без всякого труда.

* * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * *